Teoría política

Walt Disney es el único cineasta capaz de filmar películas después de muerto. Ni Ford ni Welles ni Hitchcock llegaron nunca a tanto, es más el talento se les agotó a mitad de camino de la vejez y se callaron cuando debían. Y eso que no hace mucho que un director cretino, sumido en un éxtasis posmoderno entre la admiración babosa y la cara dura, intentó un calco de Psicosis plano por plano que no llegaba ni a ataquito de nervios. En cambio, esa fábrica de embutidos animados llamada Disney sigue atontolinando a nuestros niños y lanzando su putrefacta ideología fascista a los cuatro vientos, como una maquinaria bien engrasada. Héroes altos, guapos y, a ser posible, rubios, en una paráfrasis olímpica que hubiera hecho las delicias de Goebbels, y heroínas (es un decir) lánguidas, domesticadas, tontas y mimosas, son la marca de la casa. Pero también hay animales reciclados, tales como leones que comen insectos (léase: tiburones de la finanzas vegetarianos), cervatillos acongojados y patos millonarios cascarrabias pero de buen corazón. El sexo, en los dibujos de Disney, no existe: el romance de Donald y su misteriosa novia, o de Mickey y Minnie es el contrapunto cómico de las aventuras de Doris Day (la eterna virgen rubia) en plena época del macarthismo. Se cumplieron cien años del nacimiento de Walt Disney y uno no sabe si lamentarlo o celebrarlo, porque morir lo que se dice morir, no ha muerto, allá sigue, congelado como una croqueta findus en una cámara frigorífica, a la espera de que la ciencia pueda reanimarlo. Cuando la croqueta resucite, no obstante, se asomará un instante a la factoría y verá que su Opus Dei particular marcha viento en popa, sembrando el mundo de miseria moral y de colorines rosas, y entonces se echará a dormir de nuevo, con la conciencia tan limpia y tan vacua como la de cualquiera de sus dibujos.


Si la obra de un artista es el reflejo de su universo moral, entonces poco se puede añadir sobre Walt Disney que no se haya señalado ya en diversas y acreditadas biografías. Que era un dibujante mediocre que disfrutaba martirizando a los empleados que tenían más talento que él. Que dirigía su compañía con mano de hierro, obligando a todo el mundo a trabajar a destajo y prohibiendo que nadie, excepto él, llevara bigote. Que era un obseso de la limpieza que se lavaba las manos unas treinta veces cada hora y que no fue feliz hasta que creó un mundo a su medida, la ñoña Disneylandia, en una de cuyas calles se mudó vivir prácticamente para siempre, atiborrándola hasta los topes de idiotez. Ahora sólo nos falta que nos confirmen que el botarate éste nació en Almería. Mejor en Valladolid o en El Ferrol, no te jode.


También es mala suerte que sea el pintamonas de Disney el genio elegido para conservar en el formol de la eternidad, pudiendo haber sido Gandhi, Einstein o Picasso. Por no hablar de Hitchcock, de Ford o de Welles. Pero Disney nació con el siglo, un siglo tan pésimo que lo incluyó a él, y que, visto lo visto, nos lo merecemos.